Fernando Acosta
Nació
en Formosa, en 1982. Músico, poeta y editor artesano. Ha formado parte de los
grupos literarios “Alquímico” (Revista literaria, antología 2005 - 2008 Formosa
- Arg.); “Plastificambiantes” (Grupo de poetas argentinos, 2008); “Ñasaindy
Cartonera” (Editorial, 2009 -2014), “Me echaron del equipo” (Argentina 2011);
“Colectivo de músicos argentinos Mendoza - Buenos Aires” y “Los Simples
Gonzalez” (banda de rock con hits imposibles de no corear - 2014). Libros: Los
payasos del fumador (Cuentos-Ed. Ñasaindy cartonera 2009),Trip (Poemas-Ñasaindy
Cartonera Arg. 2011, Kiltra cartonera Chile 2012 y klóketen Tintea, Tierra del
Fuego-Arg. 2012), Decadencia (cuentos, relatos editados parcialmente en
antologías y sitios Web-2012) y Canciones y El desierto (ambos por Los Pájaros
Fsa-2014). En la actualidad timonea y
produce con editorial “Los Pájaros” con quien ha reeditado sus libros además de
plaquetas de poesía formoseña actual.
Tortas
Duras
Él
y el agua
andan
campeando
a
lo lejos
construyendo
un camino
para
quien le falte
vino
una mañana
y
me entregó sin más el trabajo
y
mis brazos, mis piernas, mi espalda
se
doblaron como yuyos por el peso
y
esa noche pude
dormir
tranquilo
lo
veo en las ventanas por las que mire
alambrando
estrellas de broma para los caballos
rodando
de espaldas sobre el alfa y el viento
azul
como nadie
feliz
como nadie
si
alguien lo ve mándenle un abrazo de mi parte
siempre
anda con el agua a su lado,
una
serpiente de cristal siguiéndolo
como
fiel compañera.
Luciana Bedini
Nació
en Concordia, Entre Ríos en 1985. Es artista, gestora cultural y docente. Desde
el 2003 vive en Córdoba, es viajera, movediza y mezcladora de lenguajes.
Estudió Lic. en Teatro. Publicó Amanecí en Tailandia y Humo ( Editorial
MItomante). Participó y participa de varias antologías (nacionales e
internacionales) y publicaciones web. En este momento se encuentra terminando
su próximo libro m u d a r, que saldrá a principios del 2015. Co-coordina junto a Gustavo Valerga (artista
sonoro) “Tiempo de Papayas” (poesía más sonido), proyecto que se presentó en
Córdoba, Quito (Ecuador) y en Mérida (México).
1
en
una habitación con alfombra de
colores
forma un racimo tu cuerpo
de
ojos persa /de sangre marroquí,
tengo
un rayo blanco en la cabeza
y
mi tropismo te alcanza
y se convierte en quiste,
entonces
con la luz de la ventana
en
la cabeza te pregunto:
¿vos
qué onda conmigo?
Rodrigo España
Nació
en Tarija, en 1985. Vive en Salta hace 10 años. Tiene publicaciones en algunas
revistas literarias y de rock, semanarios de poca monta y pasquines policiales
amarillistas. Libros artesanales de narrativa y poesía: Los hombres verdaderos
no matan coyotes (folletín); Fibonacci tenía un gato que se llamaba secuencia
(cuentos); Ardiles gambeteando nazis (cuentos); El evangelio de blacsotán
(experimento sonoro); Caballitos voladores entre los cables de alta tensión
(poesía). Web: es.scribd.com/clausquinsqui
III
un
capibara de la conciencia
de
llegada un alambique de carne extenso, seseante y nutrido. un camión cisterna
de la piel edificada sobre el protomártir que no pudo evadir las ansias. esta
no es sino otra de las meriendas del hombre mono, del gorila esquizoide que
habita entre las persianas. porque el miedo lo lleva en la sangre y su sangre
es más espesa que el engrudo.
una
canaleta de plexiglás por sobre todo el valle para que no se escape el alarido
de los sabuesos. el olfato no es el mejor sentido para despertar en esta
comisura de la contienda. olor a ciudad. a centro. a tradición.
poncho
de hule por si el agua pasa volando. no se permite entrar con oídos. no se
permite entrar con la boca llena. un quemaquema de paciente común. lento. más
lento. hasta el cristal cortado. ahí el intercambio. un papel por varios
papeles. de vuelta a la bocacalle.
no
hay moneda bajo la virgen. hombrecito caminante lunar. hombrecito quieto. hacia
arriba hay un resguardo. presuroso. libre, pero sin sombra. retorno a la
espesura choripanc.
la
tarde es todavía un resto por ser amortiguado. mientras no cruje, el hambre es
un misterio. no queda sino, visitar a los patos.
Andrea Fernández
Nació
en Cutral-Có, en 1983. Creció y estudió en San Miguel de Tucumán. Desde que
terminó sus estudios universitarios en artes plásticas (2007) ha viajado por
gran parte de Argentina haciendo residencias para artistas, talleres, muestras
individuales y colectivas (en las que expone sus fotografías y textos); se
relaciona con grupos de artistas gestores, que le han enseñado a hacer posibles
deseos vinculados al arte, la alegría, la emoción y la libertad. Como parte de
COO, “cooperativa de jóvenes artistas tucumanos”, ha sido co-editora de
publicaciones y libros. Investiga y escribe sin disciplina. En el 2013 trabajó
por seis meses en La Habana (Cuba) y eso cambió su forma de entender la vida.
Ha
publicado en el año 2010 Amores coreografiados, un libro de relatos en pequeño
formato editado por Ediciones Tiramisú (Bs. As.). Esporádicamente escribe para
publicaciones relacionadas a artes visuales, y para catálogos de exposiciones
de artistas. Por dos años escribió en el suplemento de justicia, política y
cultura “Otros Territorios”, publicado con el Nuevo Diario de Salta.
Blog:
andrei-fernandez.blogspot.com.ar
(fragmento
de diario habanero)
Cuando
desperté hoy pensé que iba a ser otro día igual, de bañarme con el balde y
beber el pequeño café dulce mientras Teresa fuma en la ventana y la procesión
al auto cargando el almuerzo enfriándose y el mar más azul o más gris chocando
contra las piedras y el túnel y la Habana Vieja y el estacionamiento con el
rostro del Che despintándose y las mujeres presumiendo sus caderas
fosforescentes y las escaleras que quitan el aire y el murmullo aturdidor del
aire acondicionado y la sonrisa de Nereida con sus ojos pequeños con grueso
delineado y ese pañuelo liviano al cuello y la bronca y risa de Jesús con su
calculadora y los papeles y el excel y caminar por el pasillo mirando de reojo
al vértigo y calentar el agua para el mate y mirar la terraza del otro lado del
patio e imaginar que se podrían hacer tantas cosas ahí si las cosas no serían
como son y la computadora con la página cargándose mientras todos se mueven
como siguiendo una coreografía y la bandeja de entrada vacía y esperar que
pasen las horas y escuchar charlas ajenas y pensar de nuevo que todo es tan simple y tan ridículo y cuánto
extraño. Pero no, no pasó nada de esto, esta mañana María me dijo: hoy mejor no
vayamos a la oficina, vamos a la playa.
Luciano Fernández
Nació
en 1982. Estudió en la Fundación Universidad del Cine dirección cinematográfica.
En 2008 editó el libro de poesía Hormigablanca. Desde 2009 forma parte de la
comisión directiva de la Asociación de Poetas Argentinos, como también de la
organización de “La Juntada”, Festival de poesía joven argentina.
Objeto
para armar
Algo
es un signo dentro
de
la realidad
entre
el lenguaje y la locura
Yo
soy algo que no existe
si
no se dice claramente
(sólo
estoy en el mundo por mi nombre)
Florencia Giusti
Nació
en Rosario, en 1989. Cursa actualmente
el 4 año de la carrera de Letras en la Universidad de Rosario. Ha participado
en ciclos de lectura de su ciudad.
En
2010 participó de un encuentro de poesía joven en Buenos Aires organizado por
la Asociación de poetas argentinos (APOA).
En
2014 participó en la XXI edición del Festival internacional de Poesía que se
realiza en Rosario.
Su
blog: www.en-el-estuche-habitacion.blogspot.com
Espero
que por Juárez se vean las estrellas esta noche
Un
viernes de cada mes me llega un poema tuyo
Hoy
te deseo que se vean las estrellas desde Juárez,
que
salgas a tomar tequila, entre las cosas que
imagino
que
habrá: un paisaje marrón, unos cactus en
un descampado,
desde
lejos el cielo nocturno.
Muchos
de tus amigos hablan un inglés perfecto
Ciudad
Juárez podría ser parecida a otras
tantas ciudades
que
no conozco y su cielo también.
El
de Corrientes,
-ese
sí que lo vi-
un desconocido me llevó
Visité,
en un verano,
uno
de los bracitos del río
No
sé si ciudad Juárez tendrá un río
parecido.
Pero
cuando me llegan tus mails,
pienso
en vos
y
en todas esas personas tecleando a la noche
Están
solos
con
la vista fija en esa luz que se proyecta
a
través de un vidrio
Por
eso espero que cuando termines el día salgas
y
mires las estrellas
deben
ser más lindas que las de acá
Me
las imagino cayendo
sobre
vos
y
sobre mí
Lourdes Ibarra
Nació
en 1984 en la Ciudad de San Salvador de Jujuy. Una de las primeras mujeres
Transexuales en obtener la identidad femenina con la Ley de Género. Primera
ciudadana en contraer matrimonio bajo la ley de matrimonio común. Docente de
Artes en teatro, Agente Sanitario estratégico y actriz- performer. Fundadora de
la organización “Damas de Hierro” (entidad que lucha por la comunidad
transexual de Jujuy) y organizadora de la Mesa Provincial de la Diversidad
junto al INADI JUJUY.
He putito!
Tolerar esas frívolas palabras.
Las que te marcan una vida
Una niñez
Una juventud.
Ese.. “he puto! “…
Que te apuñala en la cotidianeidad
Dolor de abdomen…
Ya te sangran los oídos.
Mariposita, afeminadito, trolito
Tal vez el diminutivo resulte menos agresivo.
Tal vez sintiendo el insulto como algo tan pequeño
Pueda esfumar un poco ese colorado de las mejillas sonrojadas.
Que difícil encontrarse
Entre tanta silicona. Entre tanto botox, entre tanto peleng
Que difícil quererse
Cuando los demás te enseñan a que te odies.
Quisiera encontrar el mar donde las trabas vivamos nadando en paz.
Walter Lezcano
Nació
en Goya, Corrientes, en 1979. Docente de Lengua y Literatura en escuelas
secundarias. Editor en Editorial Mancha de Aceite. Periodista freelance
(aparecieron textos suyos en: Crisis, Ni a Palos, suplemento Cultura de Tiempo
Argentino, Brando, Rolling Stone, Revista Ñ, Clarín, Los Inrockuptibles,
Anfibia, Eterna Cadencia y Radar de Página 12).
Publicó
Los Mantenidos (Funesiana), Jada Fire (Difusión Alterna), Tirando los perros
(Gigante) y 23 patadas en la cabeza (Difusión Alterna), Calle (Milena Caserola)
y Humo (Vox).
Los
huerfanitos
Como
no tengo papá
ni
mi sobrino de 9 años tampoco tiene
nos
juntamos y fuimos a ver X-Men: días del futuro pasado.
Después
aprovechamos un 2 X 1 en Mc Donald.
Ahí
hablamos de Wolverine y de Magneto
de
mutantes y superhéroes
de
poderes y malformaciones genéticas
y
de por qué Batman le rompe el orto a Superman.
Estuvo
buenísimo.
Casi
ni nos acordamos de que hoy fue el Día del padre.
Victoria López Vera
Nació
en Tucumán, en 1989. Estudiante de Letras en la UNT. Publicó algunos poemas en
la antología de poesía tucumana contemporánea Reñidero y en un par de revistas de la provincia.
Actualmente trabaja como miembro del colectivo cultural “Culiquitaca”.
Guardé tu recuerdo…
Guardé tu recuerdo
de las polillas inmundas que circulan
en la boca del mundo.
Incubé mi sangre
incubé mi amor
en la amarga cuna de un niño deforme.
Busqué tu olor como una gata
por todos los rincones
y como una perra fiel, custodié tu tumba.
Dibujé palabras como flores
en el jardín de piedras de mi casa
y sin darme cuenta, espanté a la mariposa.
Néstor Mendoza
Nació
en Capital Federal; en 1970, el día de los enamorados. Alguna vez tuvo un año
sin amor. Pero eso fue mucho después. Su infancia transcurrió en el monte
santiagueño, donde supo del rigor del agua que falta, tuvo compañeros que iban
a la escuela descalzos. Un día malísimo el hilo del barrilete se le cortó y
corrió, corrió. No hubo caso, esa primer gran perdida lo obligó a pensar en la
tristeza. Ama el rock que se hace con sensibilidad. Marchó por primera vez en
la adolescencia contra las leyes de obediencia debida y punto final. Cuando se
siente mal mira documentales de serpientes en animal planet. O viejas peleas de
box. Integró la asociación quimérica “La jeta literaria”. Hoy coordina junto a
su amigo Andrés, un ciclo de lecturas punk: “Lata peinada”. Tiene un hijo:
Tomás Ernesto de 15 años. Sigue siendo ateo, de Boca y Quimsa.
Días
del simio
Esta
ciudad nunca debió tener zoológico,
Los
zoológicos son para ciudades grandes
monumentales,
con olor a imperio,
mucho
cemento mucho vidrio
metro,
psicoanálisis y stress.
Da
para Nueva York, Buenos Aires o San Pablo,
¿pero
aquí?
aquí
no.
Tomás
Mendoza recuerda,
Le
han instalado la maquinaria de memorar
y
recuerda a Monti,
el
simio que fuma y ya tiene 46
y
sufre de epilepsia y calambres.
Alguna
vez fuimos juntos y tiramos comida,
vimos
los vendedores de copos de nieve:
esa
ilusión de algo que se hunde en la boca
pero
no es.
Algodón
de azúcar que sucumbe al primer contacto,
en
un lugar amargo con leones muertos de tristeza
y
tortugas más tortugas que nunca.
Esta
ciudad nunca debió tener zoo,
Tomás
lo sabe, yo lo sé; y dijimos que era triste
como
los circos pobres.
Ahora
nos abrazamos porque no tenemos nada que celebrar;
y
la civilización es apenas el reverso de la barbarie
y
Monti fumó todo el pesar de los hombres y niños
que
fuimos a ver la muerte.
Gervasio Monchietti
Nació
en Rosario, en 1979. Es Periodista, Locutor Nacional y encuadernador de oficio.
Publicó
dos libros de poesía: Trincheta (Tropofonia, 2010) y 3 cilindros (Diatriba
2011). Trabaja como periodista freelance, editor en “Erizo Editora” y como
encuadernador en su taller particular. Publica algunos de sus textos en:
eltaller3.blogspot.com
De
niño
aprendí
a
tapar goteras con fuentones
un
día mamá galvanizó
y
perdí la cuenta de la lluvia
Por
un tiempo
seguí
la rutina de apuntar el fuentón
Hasta
que partí
hacia
otros humedales.
duerme,
duerme, negrito
que
tu mama está en el campo
De
niño aprendí
el
tiempo del agua destilada
desde
el techo
a
mis entrañas
empeñado
en volver
extranjero
cedí
a
las membranas
recordé
ningún
techo es impermeable.
Ezequiel Nacusse
Nació
en Tucumán en 1990. Fue antologado en Reñidero. Antología de poesía tucumana
contemporánea (Culiquitaca Ediciones 2012) y en 30.30 Poesía argentina del SXXI
(Editorial Municipal de Rosario 2013). A fines de 2013 publicó Primera Persona
(Culiquitaca Ediciones). Se desempeña como editor en el colectivo cultural
“Culiquitaca” y, junto a Blas Rivadeneira, coordina el taller literario “El
juguete rabioso”.
miedo
nunca
llegamos a tocar el miedo
ni
siquiera con la punta de nuestros dedos
temblorosos
ni la voz puede alcanzarlo
a
veces toma formas tan extrañas
una
ballena encallada
la
podredumbre
o
el canto que no se escucha
pero
otras –y estas son la mayoría-
el
miedo es dar vuelta una esquina
sacar
copias de un poema
dormir
y sentir que no hemos dormido
no
tenemos remedio
ni
formas para soportarlo
–quisiéramos
pensar
que
el miedo está
por
fuera de nosotros
Andrés Navarro
Nació
en Santiago del Estero, en 1980. Escritor y Psicólogo. Entre el 2009 y 2011 participó del espacio
“La Jeta Literaria” con quien publicó en 2010 la Antología Jetona. Es miembro
de “Perras Negras, editorial independiente”, cuya primera publicación fue su
libro de microrrelatos Enanos Escondidos
en 2011. En 2013 creó una editorial más independiente aún, “El Enchufe”, y
publicó dos libros de poesía: Ingresos Brutos o Bruto el que Ingresa y El Perro
Pata y el Mono Cornejo. Actualmente participa en la coordinación del ciclo de
lectura “Lata Peinada” iniciado en 2014.
Rata
de departamento
Te
envidio porque vos
no
sabes lo que es estar a la siesta
en
el rayo del sol
jugando
a los autitos.
No
sabes lo que es escaparte a la calle
por
el techo.
Te
envidio, rata de departamento.
a
vos no te pegan un grito de la puerta
para
que vuelvas
no
tienes cancha de Mitre
para
jugar a la pelota
te
envidio
quiero
tu colección de latitas importadas
bien
ordenaditas en una repisa
quiero
la repisa
quiero
tu colección de muñecos de He-Man
no
soporto las cajas de cartón, las tijeras
y
la cinta scotch
quiero
tu robot comprado en Casa Tía
rata
de departamento
vos
tienes televisor Hitachi
y
Tele Imagen Privada
tienes
muchacha y niñera
tus
padres no te joden
y
a tu mesón no le suben las hormigas
rata
de departamento
¿por
qué escribes poesía?
Eloísa Oliva
Nació
en 1978. Estudió comunicación social y cine. Publicó los libros Humus (La
Creciente, 2005), 1027 (Nudista, 2010), El tiempo en Ontario (Nudista, 2012) y
Extractos del diario de Ana B un mes antes de cumplir treinta años y (La Sofía
Cartonera, 2013). Además, sus textos han sido publicados en diversas antologías
de poesía y narrativa.
Foto
en La Giralda
Te
esperaba a la tarde en cualquier bar
esa
vez un letrero de neón
resguardaba
tu cara en primer plano
para
la foto que saqué:
camisa
a cuadros, polera gris
la
mano sosteniéndote la frente
mirando,
avergonzado
un
punto fuera del encuadre
ahora
no es que seamos viejos
pero
dejamos entrar ciertas cosas
y
de aquel no esperar nada y sin embargo
esperarlo
todo
sólo
queda tu gesto, encerrado
en
un mapa de bits.
Lía Sosa
Toca
la guitarra, canta, coquea, compone, escribe entre otras yerbas. Publicaciones:
Equilibrista (Ed. El Duende). Varias antologías: Once (Ed. Intravenosa);
Calidoscopio Antología Viajera (Edit. Alma de Goma); Antología Sonámbula (Ed. Sonámbula - Salta);
Antología Narrativa (Ed. Park - Córdoba)
Porvenir
porque
nos rendimos
giro
en torbellino doloroso
¿Mi
deseo?
en
penitencia, por moquero
¿El
coraje? Apagado:
Anclada
en el portazo.
No
extrañando: en abstinencia
y
un camino borroso
Federico Tomás Torres
Nació
en Berisso en 1984. Desde el 2000 reside alternativamente entre Alberdi y
Formosa, donde desarrolla su actividad literaria. Ha publicado en diversas
antologías del país, como Poemas con Famosos (Ananga Ranga y Pipí Cucú, 2009,
Ñasaindy, 2010), Panorama Interzona (Interzona, 2012), compilada por Elsa
Drucaroff. Antologó junto a Fernando Acosta, Así nomá´é, Primera antología
independiente de escritura joven formoseña (Ñasaindy Cartonera 2011). Publicó la colección de cuentos Cavernario
(Ñasaindy Cartonera, 2009) y la plaqueta Fátima y el viento (Los Pájaros,
2014). Varios de sus cuentos fueron premiados en diversos certámenes nacionales
e internacionales, pero no se la cree y ahora escribe poesía. Integra el
Encuentro Nacional Itinerante de Escritores, desde el 2012.
1
Muchacha
punk se pasea
desnuda
por la casa
nadie
más que ella
ve
su cuerpo asomarse a los espejos.
El
juego consiste
en
verse andar, sin rumbo
y
habitar los espejos,
mirar
de reojo
y
casi por descuido
cuando
una teta saluda respingada
o
una pierna hasta las nalgas
desaparece
como si no fuera parte de su cuerpo.
De
vez en cuando
la
duda la corroe
y
vuelve atrás a verse el rostro
como
si al sonreírse y guiñarse un ojo
se
asegurase de que su cuerpo aún le pertenece
y
no anda por ahí
en
el calor de la siesta
sin
ella.
2
Muchacha
punk camina
y
ni las hojas bajo sus pies se atreven a crujir.
O
tal vez la música
que
rebota y rebota
no
la deja escuchar.
Ella
prefiere creer en la magia.
La
lógica es demasiado aburrida y trabajosa.
3
Desnuda
sobre la cama
Muchacha
punk
sonríe
con
la boca alborotada
con
el pelo alborotado
con
el pecho alborotado
como
una máquina de algodón de azúcar.
4
Muchacha
punk sabe:
Destruir
a un hombre es más fácil que componerlo,
Pero
nunca le gustaron las tareas fáciles.
No
los arregla para ella,
No
le hace falta nada más
Pero
un don tan hermoso
No
se puede guardar para uno
Y
prefiere remendar errores ajenos.
Con
sus manos de geisha
Con
sus piernas niponas
Amontona
en la sábana
Los
restos del pibe que juntó del boliche.
Esta
noche Pibe pedazos, víctima del porno
Se
cree que coje como un dios griego
Aunque
no conoce a los griegos
Muchacha
punk lo da vuelta,
Le
muestra una parte que no conocía
Desata
de a poco al pibe pedazos
Lo
deja flotando como un
Zeppelín
fosforescente.
Ella
mira orgullosa cómo duerme ese pibe,
No
fue trabajo fácil,
Se
peina despacio y va juntando los pedazos de sí
Que
arrojó en la pieza.
Antes
de entrar al baño, muchacha en corpiño
De
reojo y sonriendo
Lo
mira dormir.
Cecilia Toconás
Nació
en Jujuy en 1987. Estudió el profesorado en Letras, actualmente trabaja en dos
bibliotecas en Salta. Participó en muestras colectivas como Belgrano 1527,
Monoambiente, Psicodelia, entre otras. Publicó en la revista Sonámbula de la
cual formó parte en sus inicios. Algunos de sus poemas se publicaron en diarios
y revistas. Participó en eventos literarios como invitada y también como
organizadora. Armó libros artesanales junto a otros escritores y artistas plásticos
que colaboraron con las portadas.
Almendras
y manicomios
Nadie
te dice que las almendras
Son
secas
Y
que al nacer parecen duraznos
Nadie
te dice que
Los
manicomios tienen un olor
A
masoquismo
Hay
que salir y experimentar
Todo
aquello que no te dicen
Para
que la sorpresa sea
Tu
revolución humana.
Carlos Rios
Nació
en Santa Teresita, provincia de Buenos Aires, en 1967. Publicó los libros de
poesía Media romana (El Broche, 2001), La salud de W.R. (Dársena3, 2005), La
recepción de una forma (Bonobos, México, 2006), Nosotros no (UNL, 2011), Perder
la cabeza (Diatriba, 2013), Excursión a Farandulí (Vox, 2014), Deserción en
Ch'ŏngjin (Barba de Abejas, 2014) y las plaquetas Códice Matta (Caja Negra,
México, 2008), La dicha refinada (Dársena3, 2009) y Háblenme de Rusia (Goles
Rosas, 2010). También es autor de las novelas Manigua (Entropía, 2009),
Cuaderno de Pripyat (Entropía, 2012), Cielo ácido (Clase Turista, 2014) y
Obstinada pasión (Ril, Santiago de Chile, 2014); y de los relatos A la sombra
de Chaki Chan (Trópico Sur, Uruguay, 2011), El artista sanitario (Postales Japonesas,
2012) y Casapuente (Los Proyectos, 2014).
WORK
CAMP
La
fuente nunca dice todo lo que sabe (1)
La
fuente siempre es más débil de lo que
aparenta
(2) La fuente construye desde
sus
palabras el rostro del que pregunta (3)
La
fuente, mientras mira el rostro del que
pregunta,
hace votos para no doblegarse
(4)
En ocasiones la fuente es amistosa con
el
que pregunta y permite el avance del
interrogatorio
(5) Sin embargo, esta táctica
puede
ser un engaño (6) La fuente, por
más
cooperadora que se muestre, nunca
deja
de ser el enemigo del que pregunta (7)
Ellos,
todos, sus epígonos establecen un
parámetro
donde lo que se dice es más
importante
que lo que no se dice (8)
Nosotros (9) No
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